...ni yugos ni trabas...

...después de un tiempo de dejadez y otras anécdotas, vuelvo a publicar una entrada en mi blog. Esta vez se trata de una poesía, de Miguel Hernández, lo que implica que repito autor, no pasa nada, viene estipulado en el reglamento blogger que se puede repetir, al menos una vez. Pues si, MH da para mucho, sus poemas gritan, pegan, destrozan, apedrean, arañan, matan. MH fue un gran poeta, además vivió una época en la que apetecía escribir, y apetecía escribir como el escribía, esos si que eran versos escritos con sangre, sangre literal. Bueno que me enrollo demasiado y luego queda un post demasiado largo.
He elegido este poema por un grupo cántabro de folk, que están pegando muy fuerte, su nombre Cahórnega. Tienen una cancíon versionando estos versos, Cántabros se titula la pieza, que es toda una maravilla.
Pues ahí va, por Don Miguel y por los cahórnegos...




Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimiento de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza.
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la manera,
señores de la labranza.
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada. a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habréis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.